Il marche sans voir personne Les passants non plus ne le voient pas Il a rendez vous pour la dernière fois Les passants passent. À l’horloge, dix heures sonnent Une main dans la poche, il froisse un petit bout de papier Un petit bout de papier qui est un ordre Il s’y est habitué aux ordres, aux contrordres Pas au désordre de sa vie fracassée, infantilisée Bien rasé, chemise bien repassée Personne ne voit ses yeux ouvert sur le désespoir La convocation qu’il (...)